Esta noche, sólo es posible gracias a quien nos lee, carcomiendo las imágenes que dejo en el espejo, como mi mano, sosteniendo la espada, el relámpago… que blande su estirpe, bañándose en la sangre del enemigo, y que camina conmigo.

Todas mis guerras, como mi cuerpo, adherido a la circunferencia de la tierra.

Como un mendigo, insertándose harapos antes de dormir, el sueño vacío de las calles sin nombre, ya no vivo… si no es de noche.

Pues mi pobre poesía, candil de estrellas extraviadas, sólo sabe volar bajo el dulce eco de las luciérnagas.

No me busques mas, transitando la hora celeste, ni me llames jamás: por mi nombre.

Ahora soy sólo oscuridad.