Llueve esta noche de verano, la herida vana y puntiaguda ha desangrado en la arista de esta puta ansiedad.

Escucho el sonido de la lluvia, sobre estas gélidas paredesy pienso que aún lo más difícil está por llegar.

Hoy las esperanzas no desfallecen del fracaso de mi vida,si no en mi autoinsuficiencia para retener un suspiro.

Qué relajo, qué frágil se ha vuelto sentirme comúnmente sola,ahogándome entre la muchedumbre que tiene la vena aorta cerrada y yo sin poder entrar.

Me alistaré esta noche, jugaré a las velas y a las cartas en la oscuridad, leeré aquellos escritores que me dan en la conciencia.

Por que claro, ahora no tengo el raciocinio para imaginarme bosques verdes si aún no los tengo, si la mancha en esta urbe es tan clara, como mi ojos muertos,llenos de sangre como esta tarde en que me hundí, yo, una princesa fingiendo ser quien no soy, despidiendome hoy aún, desde esta calle desolada.